Ci unisce una diversa lingua,
autentica per poche bocche.
Qui,
la verità stilla dai bordi
di ciò che si poteva essere,
mai compiuti,
mai saziati di bellezza.
Beati di sguardi,
scarni di memoria,
l'arte inchiodata alle aule
non illuminate.
Qui,
si calpestano umanità
e meraviglie
in bilico sulla tempesta,
nel perfetto equilibrio
di un frammento irrequieto.
Siamo un luogo senza,
privato di una moltitudine di donne,
di altri,
di portatori di nuovi sensi,
che cerca, ancora,
l'eroe che condurrà alla commedia
di un nuovo domani.
Siamo come un verso
in attesa di comporsi.
